Выбираю женщин, даже на аватарах.
Искусство — единственная сфера жизни, в которой раздражает не откровенная лажа, а т.н. «средний уровень». Не понимаю, как можно ненавидеть словесные штамповки — они распознаются по первым страницам, игнорируются по дефолту и поминаются разве что в шутках. С ними просто не имеешь дела. А вот когда всё ровненько, гладенько, но не круто, когда придраться не к чему, а читать незачем… Бр-р-р. Можно сносно отобедать и не чувствовать, что Вселенная тебя надурила — ну, сносно и сносно, не каждый день в ресторане меню листать. Можно купить не самую лучшую мебель, жить не в самой лучше квартире и быть, собственно, не самым лучшим человеком — это не будет вызывать беспокойства. Но когда в руки попадает средний роман, я чувствую странное неудобство: разум понимает, что это не плохо, можно дочитать и всё такое, а душа как будто примеряет штаны не по размеру. Беда в том, что запеленговать этот «средний уровень» нет никакой возможности: когда понимаешь, что читать тут нечего, книжка обычно и заканчивается.