Есть, впрочем, исключение. Один парень написал рассказ про то, как крутой мужик по кличке Безымянный, как бы это помягче, мочит драконов. То есть да: весь рассказ он их мочит с невероятной настойчивостью, абсолютно без мотивации и без какой-либо логики: на одного запрыгивает и отпиливает башку мечом, на другого какую-то хитроумную ловушку ставит. Драконов шесть, что ли, успевает замочить. На четвёртом некромант присоединяется, но лишь для того, чтобы его сожрали («― Берегись! ― воскликнул Безымянный, но он не поберёгся…»). В конце Безымянный уходит в закат ― там, я так понял, притаилась ещё парочка дрянных рептилий.
Чушь редкостная, написано ужасно ― но! Ощущение, что человек своим делом занимается, ― полное. С одной стороны автор, который без особой внутренней мотивации покрывает бумагу буквами, а с другой ― герой, который точно также беспричинно покрывает пространство рассказа трупами драконов. Обоих от своего увлечения натурально прёт.
Обидно лишь одно. В будущем у автора два пути. Либо он так ничего в литературе не поймёт и будет мочить драконов здравого смысла пока это не станет просто-напросто неприлично. Либо у него разовьётся вкус, и появится бестолковое чувство стыда за творчество ранних лет. Но мне всё же хочется, чтобы выпал тот редкий шанс, когда человек без сожаления смотрит на пройденный путь и выносит из прошлого что-то ценное ― вот это вот удовольствие от работы, драйв; этого в людях мало. Понятно, что без ума, самокритичности и проч., и проч. это всё никому не нужно, но и обратное тоже верно: без удовольствия от работы эти ум, самокритичность разве нужны кому-то?..